Super Slow Mo. Verzerrter Blick, verzerrter Wille.
Ein grimmiges Ziel.
Geball(ack)ter Frust fürs geballte Ziel.
Faszinierend.

Millionen von Tritten
auf Millionen von Fußbällen brennen
in dieser Sekunde in jeder Stolle.

Pressluft in den Backen.
Ein Atemstoß
inmitten von fliehenden Schweißperlen.

Ein Grimm.
Ein Tritt.
Ein Strich.

Eine Nation.

Endlich haben wir es wieder.
Das temporäre Hell des Nichtwissenmüssens
über den klaffenden Wunden der Welt.